La Carrera Diplomática española

Memorias de África

2006-12-05T03:10:00.000+02:00

El Duque de Maralal, enigmático y aristocrático personaje, está escribiendo sus memorias y ha tenido la deferencia de enviarnos un breve fragmento de las mismas:

"Mis encuentros con la diplomacia española han sido esporádicos y agridulces. Mi larga estancia en Kenia me ha llevado a conocer a tres embajadores (cito hechos, pero no nombres por una elemental cortesía diplomática) El primero tiene en su haber el indudable mérito de haber sido cicerone del Conde de Salvatierra y señora, durante sus safaris fotográficos. El segundo –que no sé por qué no acabó su periodo de cuatro años- era un hábil defensor de los productos españoles y propuso introducir el jamón ibérico entre los hábitos alimentarios de los kenianos (cosa en verdad genial, ya que el jamón de Jabugo contribuiría a combatir el hambre en el país, especialmente en el norte, donde la hambruna aparece periódicamente) El tercero (cosecha del 2006) a quien no tengo el gusto de haber visto nunca, pero con el que mantuve una esporádica relación epistolar ,vía e-mail, envió sus parabienes a un proyecto de ayuda humanitaria que llevábamos a cabo en el Distrito Samburu (la construcción de una escuela en una de las zonas más conflictivas del país) pero nos privó de su presencia en la ceremonia de inauguración, celebrada el 14 de abril de este año. Tampoco envió nadie que representase a la embajada. Mi nota de prensa (que reproduzco) le hizo, por fin, reaccionar; y lo hizo en un tono educado (nobleza obliga) aunque, como puede verse, se desliza un sutil reproche. No sé si este año me habrán enviado la invitación para fiesta del 12 de Octubre, porque ya no estoy en Kenia. Yo, desde Alemania, he brindado por la representación diplomática española en Nairobi y he añorado ver al Nuncio Apostólico, al Cuerpo Diplomático en pleno, el trasiego de Rioja (no olvido al "patanegra") y la brisa en los rododendros.

Mi nota de prensa:

"Inauguración de la Escuela Primaria de Tuum (Distrito Samburu, Kenia) La Escuela Primaria de Tuum, construida en una de las zonas más remotas y conflictivas de Kenia, fue oficialmente inaugurada el 14 de abril de 2006 (Viernes Santo). La amenaza de un ataque sorpresa de la tribu pokot, la indiferencia de la Agencia EFE y el silencio de la embajada de España (probablemente coincidió con algún officio defuctorum en Nairobi, al que ambas representaciones decidieron acudir para acabar cantando el himno de Asturias o alguna saeta de madrugada) no restaron un ápice de color y alegría a la celebración.
Gracias a todos por vuestro apoyo.
Asante sana!

Respuesta del embajador:

"Estimado Señor,

Le escribo en relación con su email del pasado lunes 24 de abril. Como ya se le comunicó verbalmente, esta Embajada lamentó mucho no poder estar presente en la inauguración de la escuela primaria de Tuum en el distrito de Samburu.
Hemos venido prestando todo nuestro apoyo a los diversos programas de cooperación y desarrollo realizados en Kenia en la medida siempre de nuestras posibilidades. Asimismo, ya que menciona la coincidencia "con algún officio defuctorum" le informo que efectivamente el conductor personal de la Embajada, James Macharia Wanjohi, el que venía trabajando 25 años con nosotros, y al que todos apreciaban muchísimo, falleció en esos días. Hoy, miercoles 26 de abril, todo el personal local se ha trasladado a Muranga para asistir al entierro. Le agradezco las fotografías y la información que nos envía y le deseo todo el éxito en el desarrollo del proyecto que acaba de inaugurar.

Nicolás Martín Cinto
Embajador de España"

Hay que ver cómo se las gasta este Duque.

Vuelve el blog

2006-10-18T06:59:00.000+03:00

Nos daban por muertos. Algunos en Santa Cruz llegaron a descorchar un Delamotte blanc de blancs 1995 celebrando hasta el alba nuestra prematura desaparición. Pero no. Aquí estamos, hemos vuelto. Pese a una serie de insidiosos ataques informáticos y de pertinaces amenazas de muerte y querellas imposibles, el blog ha vuelto.
Nos leen en más de 50 países, muy especialmente en USA porque allí tenemos buenos fans. El mes de mayo de este año fue el boom de diplomaciaspain, con más cuatro mil visitas. A ello contribuyó un articulito tan simpático como equivocado de los chicos de elconfidencial.com. Se lo agradecemos, claro, pese a ser (nosotros) unos mal nacidos.
Este tiempo de parón estival - un largo y cálido verano de casi cinco meses - no hemos dejado de tener una media de 50 visitas diarias sin haber publicado nada. Tenemos más tirón que mae.es y más influencia que Moratinos.
Como no podía ser de otra manera, las opiniones sobre nuestro modesto quehacer están divididas: unos piden la cárcel, otros el Ministerio. No sabemos con qué quedarnos.
Nos visita, ya decimos, mucha gente, y nos escribe otra tanta: Manuel Azaña, Perico de los Palotes, el Embajador Cosano, su canguro, el Embajador García Trelles, el Licenciado Vidriera, Rinconete y Cortadillo, Camilo José Cela, Camilo Villarino, Manuel Fraga, López Rodó, Marcelino Oreja, Marcelino de cabeza marcándole a Rusia un gol, el coño de la Bernarda y un dentista de León, Victorio y Lucchino, Dolce y Gabbana, nuestra tía de Cuenca, Mariano Rajoy, el Tato de Rajoy, Monseñor Suquía, Baltasar Garzón, Baltasar Gracián, la Duquesa de Alba y la madre que nos parió.
No sabemos cuánto durará esta segunda época. Igual dos días, dos meses o dos años … Pero lo que dure ahí estaremos, como siempre, jodiendo la marrana.
Y es que el blog ha vuelto, porque el blog es la leche.

Coño, los militares

2006-05-08T19:02:00.000+03:00

En nuestras Fuerzas Armadas, por lo general respetables y respetadas, aún quedan algunos personajes belicosos, atrabiliarios y con una propensión inusitada al uso de la fuerza como medio predilecto para resolver todo tipo de problemas y conflictos. De vez en cuando, nos los podemos encontrar por alguna Embajada, perdonándoles a vida a esos bujarrones que lo solucionan todo con diplomacia, negociación o cooperación, palabras malditas que no existen en su diccionario.
Hace no mucho, en Washington, había unos militares españoles que compadreaban con Rumsfeld y Wolfowitz. Eran aquellos maravillosos años del Embajador Rupérez. La Embajada de España en Washington vivía borracha de poder y de gloria, ebria de muerte y guerra. Los agregados militares no salían del Pentágono y los americanos les daban palmaditas en la espalda haciéndoles creer que su opinión importaba algo. Estos, en su particular delirum tremens, se lo creían y machacaban a quien insinuara una opinión disidente: “Cállate pacifista de mierda, cobarde, que ahora nos tratan como nunca. Estamos entre los grandes”, decían con el brillo de la locura en sus ojos, viéndose dirigir los designios de la Historia con americanos y británicos.

Del mismo modo que hay diplomáticos españoles que alcanzan el orgasmo cuando oyen hablar de la grandeur de la France, algunos militares (y algún diplomático también, claro) experimentan una especie de éxtasis lujurioso cuando ven la bandera de las barras y estrellas y, entre espasmos, se imaginan que España es una estrella más de la Unión.
Del infinito se ha pasado al cero y a día de hoy D. Carlos Westendorp no se come una rosca, el pobre. De aquellos militares poco más se sabe. Igual están a punto de pedir la nacionalidad estadounidense, coger una M-16 y echarse al monte.

El gabinete telegráfico del MAE

2006-04-06T20:23:00.000+03:00

Sabe Dios que esta vez (como casi siempre, por otra parte) es más lo que nos callamos que lo que decimos. Gracias a terceros interpuestos, agentes disfrazados y hombres de paja, hemos logrado hacernos con esta y otras fotos reveladoras del estado esperpéntico del gabinete telegráfico del MAE. State of the art, que diría un cursi. Parece que los planes de inversión en I+D+I han pasado de largo y que el gabinete no luce como en sus mejores tiempos.

El gabinete viene a ser la estación orbital MIR del Ministerio, a la deriva, en pleno cortocircuito, sólo le falta un astronauta ruso borracho dentro.

Ante esta situación, los funcionarios que trabajan en el gabinete son los auténticos titanes de la Administración Pública española, pero a este paso les vemos haciendo señales de humo.

Podríamos seguir contando secretos del gabinete y exhibiendo sus obscenas fotografías. Pero ya ves Torquemada, tío, que en este nuestro "Guantánamo moral" aún nos queda un ápice de conciencia. Para que luego diga D. Carlos Murillo que somos unos cotillas.

La Comisión Española de la UNESCO

2006-03-24T19:12:00.000+02:00

En el número 5 del Paseo de Juan XXIII, en el edificio de la Escuela Diplomática, concretamente en la tercera planta, tiene su sede un singular ente, un auténtico agujero negro en la caótica galaxia de la Administración pública española: la Comisión Española de Cooperación con la UNESCO.
Un organismo sin funciones, el sueño de cualquier funcionario esclerótico, es de los pocos sitios en los que la producción es exactamente igual al esfuerzo invertido: nada se produce pues nada se hace. Lugar en el que no rigen las leyes de la Física, devorador de toda actividad productiva, atmósfera cero, en la Comisión el tiempo no es que se haya detenido, es que sencillamente es una variable que no existe. Se trata de una dimensión desconocida donde el trabajo y el servicio público están proscritos, donde toda actividad cerebral queda suspendida en el vacío inerte.

Dicen que la Comisión depende de la AECI y que tiene que ver con la UNESCO (de ahí el nombre, según deducimos), aunque nosotros creemos que “existe” por sí sola (si es que realmente existe) de antes incluso que el Instituto de Cultura Hispánica o que la propia UNESCO. De lo que estamos seguros es de que si algún día desapareciera la organización parisina, la Comisión seguiría “existiendo” (aunque como decimos su existencia sea más un concepto borroso que un hecho).
Cualquiera diría que se trata de una tapadera de negocios sucios, pero no, en la Comisión no hay voluntad ni para delinquir, sólo para echar una siesta que ya parece haber entrado en fase letárgica o comatosa.

El Sr. Ramallo Massanet, Presidente del asunto, es, hoy por hoy, la envidia de toda la España funcionarial. Los niños cambian ya cromos con su cara y tienen su póster pegado en la pared, junto al de Ronaldo.

Fernando Schwartz, sinvergüenza exquisito

2006-03-02T19:15:00.000+02:00

Continuando la excursión por la galería de momias del museo de monstruos de la diplomacia española, era inevitable toparse con el cadáver exquisito de un sinvergüenza antológico: Fernando Schwartz.
Izquierdista de salón, literato de relumbrón y vividor profesional, Fernando Schwartz tiene todas las papeletas para desagradar a quienes aprecian eso del servicio a España, la seriedad en el trabajo y un poco de respeto, que ya está bien de tomaduras de pelo, coño.
Fernando Schwartz, un frívolo que se jacta de serlo, es de esos personajes que contribuyen a que la gente de a pie piense que los diplomáticos no hacen otra cosa que emborracharse en los cócteles, fornicar en los baños de las embajadas y comprarse coches de lujo con el mítico CD en la placa a costa del contribuyente. Viéndole, en efecto, es normal que más de uno piense que un diplomático es una especie de relaciones públicas de discoteca que vive rodeado de rubias de metro ochenta desprovistas de ropa interior, a las que mete mano mientras descorcha la última botella de Veuve Clicquot de la noche...
Graciosillo sin gracia, Schwartz era de esos embajadores a los que hay que reírles sus presuntos chistes constantemente y que gusta de ir siempre rodeado de una cohorte de bufones-reidores. Narcisista perdido, ególatra patológico, este señor se adora a sí mismo y en su etapa kuwaití se rodeaba de harenes de bellas árabes sólo para que cantaran loas a su elegancia sin par. Tras los lujos orientales, el Emir Schwartz culminó su carrera en La Haya a finales de los 80 y decidió que a su edad había que dedicarse a vivir la vida. Lo mejor de su herencia es la seguridad de que ya no va a volver más a emponzoñar la profesión.
Como su vocación de servicio al Estado ha sido siempre exactamente CERO, en cuanto se cansó de viajar pidió la excedencia indefinida y se dedicó a pasear su frivolidad por la televisión y demás medios del grupo PRISA. Es de esas personas que han entrado en la Carrera porque en un trabajo de verdad jamás lo hubieran aceptado. Amante del lujo, de la dolce vita, del dolce far niente y del savoir vivre, toma ya, Fernandito iba embalado para embajador desde que tenía uso de razón (¡?). En su sonrojante entrevista con Ana Rosa Quintana, el propio Fernando se autorretrata ante el público como un majadero y un cara dura de primera división.
Se nos escapó cuando hablamos de la tradición del diplomático-escritor, referirnos a este ilustre caballero que, según parece, también escribe novelas. La memoria selectiva nos evitó entonces el trauma de recordar sus hazañas con la pluma, consagradas en buena medida a burlarse de quien le dio de comer buen caviar y buenas rubias. Si sus novelas nos traen al pairo y quedan para el regocijo de viejas libidinosas, el proceso mental que lleva a personajes como éste a escribir sí tiene cierto interés y debe ser algo así:
1) me harto de mi profesión, que es muy cansado lo de las mudanzas cada tres o cuatro años y que, total, todas las capitales tienen ya tiendas de Giorgio Armani;
2) me planteo que tendré que trabajar tarde o temprano, porque no es plan estar todo el día sin hacer nada;
3) idea que se me pasa tras pensarlo bien un momento y sufrir una lipotimia;
4) sólo queda la solución de tirar de influencias y de escribir libros a destajo, que los años en el extranjero y la poca vergüenza que tengo dan para muchas aventuras que contar;
5) como con esto puede no ser suficiente, salgo también en la tele, hago el gilipollas, y a seguir viviendo del cuento.
Si Schwartz fuera mujer, sería una especie de Isabel Preysler alfabetizada, es decir, una madame de profesión desconocida pero de reconocido prestigio social. A nosotros nos gustaría verlo junto a la filipina haciendo un nuevo anuncio de bombones. Embajador, con Ferrero Rocher nos ha conquistado.
Schwartz sería el diplomático ideal de cartón piedra diseñado por Pierre Cardin: rizos plateados, ojos azules, buena planta. La risa de Schwartz, envidia de cualquier embajador, es sonora y vacua, como su cabeza.

Francisco Vázquez, Alcalde del Vaticano

2006-02-10T19:44:00.000+02:00

Que sí, como lo oyen, como se lo cuento, como lo leen, que el Vaticano ya tiene Alcalde. En efecto, el Alcalde de la hermosa ciudad de La Coruña, Don Francisco Vázquez, ha sido nombrado por decisión del Consejo de Ministros, nuevo Embajador de España ante la Santa Sede. Toma cacicada. Nos consta que de su nombramiento sólo se alegra el Presidente del Deportivo, Augusto César Lendoiro.
El mejor Alcalde, el Rey. Y el mejor Embajador, el Alcalde de La Coruña. La lógica no es mala. Pero como de embajador no da el perfil, suponemos que seguirá ejerciendo de Alcalde en la Plaza de San Pedro y que le dará a nuestra legación el aire popular de una Casa Consistorial o de la Hermandad Gallega.
No sabemos si Paco Vázquez va a mejorar las relaciones de España con la Santa Sede. Nos imaginamos que los métodos de Vázquez, desconocedor de todo arte diplomático, consistirán en jugar a las cartas con los cardenales mientras se ponen finos de alvariño y empanada.
Hoy acaba la diplomacia vaticana española y empieza la diplomacia de empanada. Un pan como unas hostias.

La "longue et lente décadence" de la Escuela Diplomática

2006-01-19T14:13:00.000+02:00

Nos escribe el jardinero de la Escuela Diplomática, un hombre de edad avanzada pero de mente lúcida, lector asiduo de Rilke y amante de los impresionistas franceses. Para que luego digan que la diplomacia española no tiene nivel.

"La Escuela Diplomática está empezando a vivir una longue et lente décadence, una agonía cancerígena que amenaza con devorarlo todo", confiesa con angustia.

Nuestro amigo no oculta su indignación: "cuatro kinkis me han destrozado el rosal, pero esto no se va a quedar así; les voy a dar una ensalada de hostias". Pero, ¿qué está pasando en la Escuela Diplomática?. ¿Qué ocurre para que un hombre tranquilo y sabio pierda los nervios y las formas de esta manera?. "El edificio se ha llenado de estudiantes mal vestidos, mal hablados, con zapatillas de deporte, sudaderas y jeans. Aquí siempre se ha respetado las formas. De hecho, aquí hemos tenido algún que otro descerebrado pero siempre con buenos modales. Yo antes podaba el rosal con frac y condecoraciones, como es de ley".

El jardinero fiel ha servido a todos los Directores-Embajadores desde hace 50 años y ha sido la mano derecha de más de uno: "recuerdo que hace unos años incluso me encargaron informes y el discurso del Ministro; siempre han confiado en mi expertise". Pero desde que llegó Collado la cosa ha cambiado: "nunca he conocido mayor gilipuertas; Cosano era un poco golfo, pero era simpático, qué coño. Andrés Collado está como loco por largarse, que aquí gana poco, y se dedica a matar el tiempo medrando y trepando. Entre tanto, el desgobierno y el caos se han apoderado de la Escuela".

Nuestro amigo ha pasado en la Escuela los mejores años de su vida y siente este edificio como su segundo hogar: "aquí he hecho de todo, hasta trabajar". Recuerda con especial cariño algún que otro revolcón por el césped con diplomáticas españolas y extranjeras. "En la biblioteca también he pasado buenos momentos", confiesa sin llegar a entrar en pormenores.

Se entristece pensando en cómo era antes el Club: "da pena pensar que hace unos años, uno podía tomarse un Napoleon en el bar como si esto fuera el pub Dickens o la cafetería del Palace". Hoy, todo lleno de mochilas, de gamberros hacinados en los sofas, ha dejado de ser un lugar agradable. Cualquier día vemos a Rufino sirviendo litronas de cerveza al personal".

Incluso un momento de ira aflige su ánimo: "Lo que más rabia me da es pensar que hace pocas décadas aquí sólo había aristócratas y gente de orden; aquí nunca se hizo nada por el pueblo y ahora pretenden que se abra a las masas; hasta ahí podríamos llegar".

Pero el jardinero está triste y se nos pone ensoñador: "Hubo una época de oro, gloria y esplendor para esta Casa. Los jardines parecían un cuadro de El Bosco; pavos reales, faisanes y ninfas desnudas pululaban entre la vegetación exuberante. Aquéllo era un verdadero jardin des délices".

Hace tiempo que no vamos por el número 5 del Paseo de Juan XXIII y, con lo que nos cuentan, se nos han quitado las ganas de volver.

La mochila de Jorge Moragas

2006-01-12T14:37:00.000+02:00

Se pasea por el Congreso de los Diputados con traje y corbata, sonrisa de Giocondo cachondo y con una mochila al hombro, llena de todos los viajes que no hizo como diplomático. Estética peculiar la de Moragas, pardiez. Corbatas de 120, trajes de 1.000 euros... y un macuto escolar de 20 pavos, en plan pellero fugitivo, enfant terrible, Pocholo Martínez-Bordiú de secano.

Apariencia peculiar la de Moragas, ¿no creen?. Bucles de niño pijo al viento, aire poco serio, desenfadado, sportivo, informal, casual wear, planta joven de El Corte Inglés. Labordeta lo dijo hace poco de otra manera: "Hay un diputado del PP que es diplómatico, no sé cómo se llama. Va al Congreso con mochila. Hay que ser gilipollas".
¿Acaso iba de esa guisa a la Embajada? Pregunta ingenua, pues el personaje carece de toda experiencia internacional, más allá de su frustrada visita a Cuba. Curiosa decisión la de no dedicarse a una profesión a la que accedió con mucho esfuerzo y sin enchufe nada más que durante 4 o 5 años ... Dejó la diplomacia por la política, cambió de novia como de mochila, le sedujeron más Génova y San Jerónimo que los cantos de sirena de Santa Cruz. Una pena. Hubiera dado mucho juego en los cócteles de las embajadas, descorchando cava (como buen catalán) y mujeres por doquier.
Aunque le gusta presumir de que es diplomático su vuelta a la Carrera es más que improbable y él lo sabe. ¿Se lo imaginan con más de 40 años en un puestecillo menor, según le corresponde a su curriculum, y en una embajada de tercera?. No. A Jorge sólo le quedan ya altos cargos en el MAE o la poltrona ministerial. Ha tomado el atajo golfete de la política e igual le sale bien la cosa. Se las sabe todas Jorgito.

Y es que aunque su trayectoria diplomática cabe en media servilleta, no por ello renuncia a ser Ministro de AA. EE.:
- Si ha llegado Moratinos, por qué no voy a llegar yo - repone con su típica sonrisa pícara de ligón de discoteca mientras se enciende un Davidoff.
Ahora resulta que se ha hecho un blog, como su enemigo del alma Gustavo de Arístegui. No se quiere quedar atrás en la carrera hacia Santa Cruz y ha pensado que debe hacerle sombra en la red a D. Gustavo, el otro diplomático-político del PP. De momento su blog gana por goleada al de su competidor, no hay que ver más que el número de comentarios realizados a los posts de uno y otro... A Gustavo ya le dedicaremos un post, que tenemos muchas cosas que contarnos, compañero del alma, compañero.

¿Y si Moragas llegara a Ministro?. Grave problema, pues Rajoy en vez de darle la cartera le tendría que dar la mochila ministerial para que Jorge se fuera de excursión allá y acá como en el cole, sólo que en vez de irse a Cuenca se iría a Bruselas y a Nueva York a lucir sus inéditas dotes diplomáticas.
Saltó a la palestra mediática hace casi un par de años cuando pretendía entrar en Cuba de turista para entrevistarse con los opositores al régimen castrista y no pasó ni de la aduana por ser un "enemigo acérrimo de la revolución". Los cubanos no saben que Moragas sólo cree en la revolución de las mochilas, no da para más el hombre.

Los Manrique y la Boceta (por el Pájaro Espino)

2005-11-17T15:13:00.000+02:00

Un amable y anónimo lector, oculto tras el pseudónimo de "el Pájaro Espino", nos envía un largo e-mail con sustanciosas cuestiones y alguna que otra crítica. Nos reprocha, en primer lugar, lo que él considera un desvío de la línea editorial correcta al ocuparnos de dinosaurios como Morodo y De Esteban y no de cuestiones de rabiosa actualidad. Sentimos decirle que aquí no tenemos línea editorial y que simplemente escribimos sobre lo que se nos antoja, usando verdades y falacias por igual según nos convenga. El resto del e-mail merece ser reproducido tal cual por ocuparse de una singular saga de sinvergüenzas, los Manrique, y de una dama "africanista" y amante del salmón ahumado, la Embajadora Boceta, que unos meses ha "estrenaba" palacete en La Valletta y posaba en plan Isabel Preysler para las páginas de Diplomacia XXI:

"(...) Manrique, D. Joaquín, ahora destinado en Roma despues de unos añitos de excedencia chupando del bote en el CGPJ... y de sus obscenas presiones a los distintos Tribunales hasta que logró que aprobaran el memo de su hijo Joaquinito y la boba de su hija Lucía... Lo de Joaquín Jr. fue un escandalazo hasta dentro de su promoción, la más famosa de "hijos de" de la historia de la Carrera desde el franquismo, liderada por el más corrupto Presidente de Tribunal de los últimos tiempos, el inefable Riquelme... Unos minutos con Joaquín y te preguntas no sólo cómo llegó a aprobar la oposición sino !cómo llegó a aprobar la EGB!. Lucía en cambio pudiera haber aprobado... pero unos años más tarde... Viérades miembros del Tribunal huyendo de la llegada de Júpiter Manrique ante la posibilidad de que les encontrara...Menos mal que, a veces, hay justicia en el mundo, y tras su paso por Arabia Saudí (probablemente conoció a alguien de Al Qaeda y por eso pensaron que el sitio más fácil de poner una bomba era Madrid...) ahora comparte Embajada en Malta con María Rosa Boceta, loca de atar y hasta peligrosa, que logró última Embajada por la cuota con el apoyo de la Palacio (otra beata misógina como ella...). Es famoso el envío por valija del salmón de la Boceta cuando estaba destinada en Etiopía... Lo peor es que en Malta deben pensar que los españoles somos o incurables enfermos mentales o cercanos o definitivamente acromegálicos...".

Santiago de Mora-Figueroa y Williams, Marqués de Tamarón

2005-11-16T19:10:00.000+02:00

Anglófilo, culto y calvo, el Marqués de Tamarón exhibe su título nobiliario, amenazante y altivo, como quien blande una espada para que el vulgo recuerde que esto es cosa de aristócratas y no de plebeyos advenedizos. El principio de igualdad de todos los ciudadanos ante la ley es una cosa que el Marqués no ha terminado de asimilar. Qué tiempos aquellos (¿pasados?) en que la diplomacia era cosa de nobles y estaba en manos de gente nacida para mandar. Los asuntos de Estado quedaban en familia y todos éramos más felices. Llegó la democracia y lo jodió todo, como siempre.
Tenemos la sensación de que a Santiago de Mora-Figueroa estos tiempos de la diplomacia democrática le asquean y repelen sobremanera, ya que corre el riesgo de encontrarse de tercer secretario de embajada con el hijo de un obrero y demás gentuza sin sangre azul. Los suyos eran más los tiempos de Castiella y de esos rostros terribles, sombríos y escalofriantes, que adornan las paredes de la Escuela Diplomática recordándonos las caras de Bélmez.
Hombre de sólidas convicciones morales, el Marqués no pudo soportar la que era inminente retirada de las tropas españolas de Irak (y la nueva política exterior de Moratinos, en general) y decidió renunciar a su cargo de Embajador en Londres. Don Santiago, que es un humanista cristiano, no podía aceptar la rendición preventiva de nuestras tropas y su traición a dos países hermanos, los Estados Unidos de América y el Reino Unido de la Gran Bretaña e Irlanda del Norte, a los que, por entonces, según la fantasía aznarista, tratábamos de tú a tú. Que España apoyara políticamente la invasión de Irak con los miles de muertos civiles que tal acción causó le parecía, sin embargo, de puta madre. Y es que el Marqués - muy humanista y muy cristiano, ya decimos - es un tipo muy sensible que no soporta las injusticias.
Algunos deben pensar que es todo un gesto de hombría, decencia y honestidad intelectual dimitir si uno no está de acuerdo con sus nuevos jefes y se siente incapaz de cumplir correctamente sus funciones. Pues no señor. El funcionario de a pie no dimite de su puesto y pide la excedencia por discrepar con la política del Gobierno. Tras esta clase de conductas lo que en verdad se oculta es un afán de protagonismo desmedido, vedetismo obsceno y ganas de joder la marrana. Don Santiago ya no se acuerda de su condición de funcionario público. Él se ve en otro nivel, que para algo tiene un título. Y es que este tío es todo un Marqués y si no le mola el percal coge su abrigo de paño inglés Burberry y se pira, con un par. Los que aguantan carros y carretas en el trabajo deben ser gilipollas.
Cambió Harrods por El Corte Inglés, dejó Londres por Madrid y se vino a colaborar en el programa literario de Fernando Sánchez Dragó. Don Santiago fue cocinero antes que fraile y Director del Instituto Cervantes antes que Embajador en Londres, de ahí que se dedique a dar la lata con el rollo cultural y a escribir libros, claro, que no le basta con leerlos. En una de sus obras, por cierto, dedicaba un capítulo a meterse con Don Miguel de Cervantes, acusándolo de estar siempre al lado del poder (y no como él que sólo está cuando le interesa) capítulo que retiró de la segunda edición al ser nombrado Director de la cosa porque parece que quedaba feo morder la mano de quien te da de comer. Más honestidad, Tamarón style, of course. Seguro que, en sus constantes accesos de anglofilia, que nos tememos han dado lugar a una enajenación permanente, prefiere a Shakespeare que a Cervantes, pero de momento ni Blair ni su Majestad Británica han mostrado interés por sus servicios.
Aguarda, pues, el Marqués agazapado en la noche blanca de los lunes (Telemadrid) rodeado de libros infumables y de escritores porreros, a que ZP y Moratinos naufraguen para volver al servicio con un Gobierno popular que seguramente lo mande a Washington a continuar la senda del Embajador Rupérez para regocijo de agregados militares y demás alucinados que creen que España es una gran potencia. Es Santiago un diplomático comprometido con las ideas de Génova, siempre que sirvan a su gloria personal por supuesto. Nada que objetar. Pero no estaría de más que se comprometiera también con su profesión y con la vocación de servicio inherente a la misma.
Nos dicen los siervos de palacio que por el Marquesado de Tamarón se le ve más bien poco y que ya no cuida sus latifundios como antes. Con esto de la excedencia, se nos está abandonando al hedonismo oriental de su amigo Dragó y ya ni se pasa a cobrar los diezmos.

Jorge de Esteban y Raúl Morodo, mis queridos intrusos

2005-10-28T18:52:00.000+03:00

No es ningún secreto: a los miembros de la Carrera, celosos de su coto privado de caza, no les hace ni pizca de gracia que el Gobierno de turno designe a dedo a gente de fuera adicta al partido en el poder, por más que se trate de personajes de cierto lustre intelectual, como es el caso. Y es que los profesores de Universidad, con eso de la libertad de cátedra, se han convertido en unos tipos muy peligrosos y su verborrea incontenible encaja mal en la idiosincrasia diplomática. Aunque sin llegar a los extremos de la tradición estadounidense, que con Bush II ha alcanzado su cima (no hay más que ver al ultraderechista cubano que acaban de mandar para mortificar al pobre “Curro”), en España también los mandatarios (sobre todo, curiosamente, los socialistas) le han cogido gusto a eso de mandar al amiguete de la infancia a hacer turismo unos añitos a cuerpo de rey.
Ambos Catedráticos de Derecho Constitucional de la Universidad Complutense de Madrid, ambos Embajadores políticos, ambos cercanos en algún momento al Partido Socialista, De Esteban y Morodo son dos personajes de relumbrón que tenían que aparecer por aquí tarde o temprano.
Jorge de Esteban fue Embajador del PSOE en Roma durante un lustro allá por mediados de los años 80. Todo indica que la diplomacia ha sido desde siempre su vocación frustrada: en su libro La alternancia, ya de vuelta de su peripecia diplomática, llegó a pedir la supresión de las embajadas españolas en los Estados miembros de la Unión Europea y a la recíproca, claro. Sólo alguien que se muere por ser diplomático y que ya no puede serlo es capaz de proclamar estas cosas a los cuatro vientos. No es una idea nueva ni mucho menos, hay que decirlo, pero nos tememos que tras las palabras de l’ambasciatore se oculta, lejos de sesudas consideraciones doctrinales, un rencor ciego que desde hace tiempo viene envenenando el alma de nuestro admirado Profesor. Para justificar la medida abolicionista, Giorgio di Stefano argumenta que en las embajadas españolas sitas en las capitales de los países comunitarios las funciones son cada vez más reducidas, dada la actividad creciente y absorbente de Bruselas. Vamos, que ya no se da ni golpe. No podemos evitar pensar en la tragicómica imagen de nuestros embajadores en Berlín, Lisboa o Londres jugando al mus con los ujieres o leyendo el MARCA ante la alarmante falta de trabajo. Cabe pensar que todo esto no es sino una confesión inconsciente de lo que Jorge hizo en Roma durante cinco años: tocarse los huevos a dos manos y jugar al minigolf en su despacho del Palazzo Borghese, con una trepidante obertura de Rossini de fondo.
Los diplomáticos son gente discreta, moderada y un pelín masoquista que tienen la ventaja de que por más que te ensañes contra ellos, rara vez se rebelan y profieren un exabrupto ante los medios. Saben sufrir las hemorroides en silencio. Pero tú, Jorge, aunque te duela, no eres de la Carrera, y en cuanto se te acabó el chollo se te salió la clase gamberra de profesor de Universidad y te dedicaste a poner a parir al gremio y a los que te nombraron. Peccato, caro Ambasciatore.
Y es que De Esteban salió tarifando con los socialistas seguramente porque no lo mandaron a París, donde estudió Ciencias Políticas, a revivir las correrías de la juventud. El caso es que desde su vuelta a la Universidad y su advenimiento al periódico EL MUNDO, Jorge, un tanto ingrato, empezó a criticar con saña a los Gobiernos de Felipe González y ahora disfruta denostando al de ZP.
Para Jorge la diplomacia es como una novia que no acude a la cita: la odia a muerte y ha jurado hacerle la vida imposible mientras viva, pero en el fondo sabe que no la ha olvidado y que la sigue amando de forma obsesiva. Desde hace unos meses Presidente de la editora del diario EL MUNDO, nada menos, Jorge sigue firmando sus artículos con la coletilla consabida: Jorge de Esteban, Embajador de España. Nos dicen los de protocolo que tiene derecho a hacer esta invocación pese a su manifiesto intrusismo profesional. Particularmente nos da igual si tiene derecho o se lo toma por su mano. El caso es que se trata de una revelación freudiana de primera magnitud que debería hacerse ver por el psicoanalista.
En todo caso, hay que reconocer que Jorge, pese a ser un outsider tiene ese porte, esa prestancia, que sólo tienen los grandes embajadores. Cuentan que desde que terminó su dorado exilio romano, Jorge se pasea bufando por los pasillos de la Facultad de Derecho con el maletín, los trajes y las corbatas que usaba hace casi veinte años cuando representaba a la España felipista. Es Jorge, pues, un hombre atrapado en su propio pasado, incapaz de renovar su vestuario. Desde aquí promovemos una colecta para que se nos renueve y se compre un traje de raya diplomática (por supuesto) de Ermenegildo Zegna y pueda recordar así viejos tiempos. Aunque haya echado barriga, en la sastrería lo esperan ansiosos. Ya es otoño en El Corte Inglés.
Para el regocijo del personal queda su memorable ridículo al preguntar dónde estaba la bodega de la Embajada, convencido el tío de que en este tipo de edificios no podía faltar un sótano con barricas de roble y buenos caldos. Muestra inequívoca de sus dotes de Embajador-escanciador, pero con el paladar y el olfato un tanto atrofiados. ¿Le ponemos un chianti, Don Jorge?.
Para el recuerdo ha de quedar, igualmente, su aparición en la RAI entregándole a Raffaella Carrá la Orden del Mérito al Trabajo, los dos muy rubios y guapos por entonces: la una vedette de la canción veraniega y casposa y el otro vedette de una diplomacia imposible de partido y bodeguilla.
De D. Raúl Morodo Leoncio, cuentan que ahora que lo han vuelto a nombrar Embajador en Caracas, tiene línea directa con el Presidente Hugo Chávez desde su lujosa residencia en el Country Club, sin necesidad siquiera de pasarse por la Embajada. Qué chévere Raúl, vale.
- Aló, Presidente?. Morodo al habla.
- Aló, gallego. Hugo Chávez al aparato, en vivo para toda Venezuela.
- Presidente, quería comentarle si acusamos a Aznar de golpista nosotros o esperamos a que el Ministro la cague esta noche en 59 segundos...
- Mire Raúl, déjese de golpes y de huevonadas, tómese una arepa y que viva la Revolución bolivariana!
- ¡Viva!
Raúl es, pues, un Embajador virtual de sofá, copa y puro. Con esto de internet se podía haber quedado tranquilamente en Madrid. No es por nada, Raúl pero con el buen clima que hace en Caracas podrías salir más y sacar a pasear el “carro” oficial, y ya que estás pasarte por la Embajada a cuidar el jardín, que con la exuberancia tropical se te va a llenar de cucarachas.
Raúl, tiene buenos “panas” en Santa Cruz y en Ferraz, qué duda cabe. Tronco de Tierno, Morodo fue un dirigente histórico del socialismo español en la transición a la democracia y de ahí vienen sus influencias. Sus influencias y su propensión a meter la pata, porque a su condición de Profesor hay que añadir la de político, o sea, que le es materialmente imposible guardar las formas. Pese a que ya tenía experiencia en esto de ser nombrado a dedo (1995-1999 en Lisboa y todavía antes en la UNESCO) a Morodo le va la movida.
Seguro que las gentes de la Carrera, altruistas como siempre, desean que, por el bien de la doctrina constitucionalista española, en estos tiempos de incertidumbre, Morodo regrese a su cátedra madrileña y dé unas clases al mocerío para no aburrirse ahora que va siendo mayor. De Jorge ya ni siquiera se acuerdan. Se fue de la lengua y ya no lo quieren ni en el PSOE.

Helena Cosano, enchufada ejemplar

2005-10-15T00:26:00.000+03:00

"HELENA COSANO nació en Nueva Delhi (India). Cursó estudios universitarios de Filosofía, Psicología, Derecho y Filología rusa en París, Viena, Madrid y Moscú. Fue laureada por el gobierno francés con el primer premio de literatura española en el "Concours Général des Lycées" en 1994. Ha aprobado recientemente la oposición de ingreso a la Carrera Diplomática".
Hasta aquí la reseña biográfica oficiosa de esta impar damisela de la diplomacia española. Cinco idiomas. Cuatro carreras. Pensión completa. Un modelo.

- Papá, papá. Yo de mayor quiero ser como ella.

- No puede ser hijo, no ves que tu estudias en el colegio del barrio y no en Viena, París o Moscú.

-¡Jo, papá!.

-¡Calla ya niño!. Haber nacido en Nueva Delhi y no en Usera, coño, que así no se puede ser nadie en la vida.

Hija de su padre, Don Antonio Cosano, patriarca del "clan cosano", Doña Helena acaba de ingresar en la Carrera tras superar, con más pena que gloria, el último curso de funcionarios sucediendo así a su hermana Silvia en el escalafón de enchufados oficiales por la Gracia de Dios y denigrando, aún más si cabe, el prestigio de la carrera diplomática española. Nos queda el consuelo de que con Helena Cosano las embajadas olerán mejor.

Estaba destinada a ser lo que es, para qué engañarnos. Nació con el pasaporte diplomático y se hinchó a viajar por el mundo primero con su padre y luego by her self (aunque con la visa oro de papá, claro, que siempre ayuda). Viajera, cosmopolita y políglota de profesión, la Cosano tenía su plaza reservada en esa cosa de la diplomacia. Hizo un montón de carreras por muchos sitios, aunque no sabemos si las terminó todas. Volvió (si es que alguna vez estuvo) por España y reclamó lo suyo. Para escarnio de los ingenuos que creen en eso de la honestidad y de las incompatibilidades aprobó las oposiciones con su padre de Director de la Escuela. Algo así no pasa desde hace años ni en Burundi, con todos los respetos para el país centroafricano que tendrá otros males pero no a la familia Cosano.

Como todos sabemos, una vez consumada la tropelía, Don Cosano tuvo que irse de la Escuela cagando leches y sin despedirse ni del bueno de Rufino. Se marchó un buen día de diciembre por la puerta de atrás, pero con el objetivo cumplido: las dos niñas bien colocaditas, no sea que algún día tuvieran que trabajar para ganarse la vida. Tras unos meses vagando como alma en pena por los pasillos del MAE, Don Cosano tenía nuevo destino, Australia, más lejos imposible:

- Vete a Canberra a chupársela al Presidente Howard, que por aquí no queremos ni verte - le dijo el siempre lúcido "Curro" Moratinos. Y Antonio se marchó, con su desvergüenza por montera.

Helena, espíritu rebelde e inconformista, es además de todo lo que se ha dicho, novelista. Siguiendo la acrisolada tradición latinoamericana del diplomático-escritor o del escritor-diplomático, Lady Cosano se nos presenta como una auténtica intelectual de la diplomacia. Ya los chilenos Pablo Neruda y Jorge Edwards, los mexicanos Octavio Paz y Sergio Pitol o el colombiano Germán Arciniegas se dedicaron a esto de la representación exterior. Viste mucho más que los trajes de Mango de Doña Helena (a ver para cuándo un Chanel, Helenita) eso de llegar a la Embajada con el aire bohemio de la literatura a tus espaldas. Es como una halo culterano que seduce y obnubila a propios y a extraños. En España, también hemos tenido lo nuestro. De Salvador de Madariaga al Marqués de Tamarón, pasando por el inefable y omnipresente Manuel Fraga (¡que piros a Londres en el tardofranquismo!) e incluso los pinitos del no menos inefable "Chencho" Arias, nuestro país ha hecho su aportación a las letras universales desde los añejos escritorios de las embajadas. Ahora Helena se suma a la eximia lista. Tócate los cojones.

No sabemos que habría dicho Neruda si hubiera conocido a nuestra dama. Probablemente le hubiera regalado alguna metáfora a sus silencios ("me gustas cuando callas porque estás como ausente...") mucho más valiosos que sus palabras aunque hable cinco idiomas.
Tres reencuentros y nueve días de amor teórico (Burgos, 2005). Éste es el título de la primera novela de nuestra protagonista. Para que negarlo, no hemos podido leer el libro de Doña Helena. Entonamos el mea culpa y nos fustigamos hasta desfallecer por ello. Por más que lo hemos intentado, ni la Casa del Libro ni el Corte Inglés y ni siquiera la FNAC trabajan con la editorial Dossoles y así es imposible ir a mangarlo. A ver si la próxima la escribes en Planeta, Helena amor, y no en la editorial de los amigos de tu padre que de lo contario nos quedamos sin leerte.

Teniendo en cuenta que figuras de la talla literaria de Naomi Campbell o Ana Rosa Quintana han "escrito" sus propios libros, nos parece que Doña Helena también tiene derecho a hacerlo, cómo no. Se nos antoja, en todo caso, que lo mejor del libro es su lugar de publicación, Burgos, por la morcilla mayormente. De todas formas, no nos podemos resistir a reproducir el delicioso comentario que acompaña la contraportada del libro a modo de sinopsis: "Juan Augusto es un artista que no crea. Megalómano, cínico, sentimental, premeditadamente egoísta y, a su manera, entrañable, navega en un mundo fuera del tiempo de los demás. Perdido en sus laberintos interiores se busca a sí mismo a través de las mujeres. Su vida se diluye en reflexiones tristemente cómicas, viajando, conquistando, especulando, mientras cambian los decorados y se agota su tiempo". Qué fuerte, tía.

Según parece la novela es una versión actualizada y fashion sobre el mito de Don Juan. Nos queda la intriga de si la heredera de Zorrilla incuye datos autobiográficos en su relato. Quizá tras Juan Augusto se oculta el verdadero nombre del hombre de su vida, que la abandonó por otra rompiendo el corazón de nuestra Helena. Ahora ella se venga de él y de todo dios y va y publica esta monumental cursilada. No era necesario. Para colmo Helena se atreve a debutar con el difícil género de la novela breve, que tiemble la gloria de Steinbeck que llega la Cosano. A ésta sí que habría que meterla en "el omnibús perdido".

No podemos negar cierta envidia ante la figura esbelta, elegante y pseudointelectual de Helena Cosano. Pero también admiración, qué coño. Como los grandes pícaros de la historia de nuestro país, Melle. Cosano nos tiene a todos engatusados dicidiendo sus cosas en tantas lenguas diferentes que no la entendemos, se nos hace la picha un lío y acabamos por darle la razón.

P.D.: repárese en el prodigioso hecho de que la aprendiz de literata ha publicado su libro en los meses posteriores a ganar las oposiciones y durante el curso de funcionarios, luego lo debió escribir en los ratos libres mientras opositaba...

"Caviar y rubias"

2005-10-12T00:34:00.000+03:00

Corre el rumor avieso por los mentideros de la Escuela Diplomática sobre la presunta existencia de un proyecto de memoria titulado "Caviar y rubias". Según se cuenta, hace unos años, un audaz funcionario en prácticas de esa prestigiosa institución decidió realizar como trabajo de investigación un minucioso estudio sobre la intensa y disoluta vida social de los diplomáticos españoles. Ora por su falta de originalidad (al fin y al cabo lo de caviar y rubias no son más que los prejuicios de siempre contra la profesión), ora por cantar las verdades del barquero parece que la cosa no gustó a los jefes de estudio y que el Director estuvo a punto de informar al subsecretario para cargarse a este auténtico titán del sarcasmo antes de que tomara posesión del cargo. Finalmente el asunto se recondujo y el temerario escritor salvó los huevos (no consta en efecto que en estos años se haya expulsado a alguien del curso de funcionarios o que lo haya suspendido).

Leyenda urbana o no, su presunto autor no nos merece más calificativo que el de auténtico "crack" de la diplomacia española. Una especie de "Chencho" Arias precoz que se la juega incluso antes de recibir el despacho. Fruto del delirio o de la inconsciencia, de la negligencia o del dolo, "Caviar y rubias" se merece pasar por derecho propio a los archivos secretos de la Escuela Diplomática como una imperecedera obra maestra de la provocación y del disparate.